Queria escrever muito agora. Passaria a tarde inteira cortando palavras, lendo, costurando verbos, descobrindo sentidos, numa primavera confundida com outono, com as palavras caindo no papel feito folhas de uma amendoeira desvairada na calçada. Não posso. Estou atrasado e a rotina às vezes cai mal.

Como o alerta da minha mãe, que grita "Filho, uma e quinze, hein."

"Tá."

Talvez dentro do ônibus eu consiga fazer o mesmo. Terei lá uma hora, sem essa privacidade, claro, sem esse silêncio reflexivo, mas certamente com um excesso de tudo o mais, jogado janela adentro em cada esquina virada à direita, à esquerda, num caminho tão passado que já tem a minha cara. Ou sou eu quem tem a cara tão batida de tanto passar por esses cantos?

Seja como for, "Que seja doce."

Matheus 23/09/10